«Вот, сынок! Я же тебе толковала, пара-тройка хуков — и как шёлковая стала! » — язвила свекровь. Но когда…
Она произнесла это почти весело, будто обсуждала новый сорт яблок на рынке, а не моё лицо, покрасневшее и ноющее от удара. Я стояла, держась за дверной косяк, пытаясь дышать ровно, чтобы не сорваться на крик или плач. Плакать при ней было нельзя. Слёзы для неё были признанием вины, слабостью, поводом для презрения. Воздух на кухне … Read more